Llegar a tu puerta, ciudad,
a mi hogar.
Ponerme cómodo, vestirme la gorra proletaria.
Utilizar los acentos donde corresponde.
Dejar mi estado de ánimo abandonado
a las habituales variaciones
que modifican el clima.
Repasar los barrios
sabiendo que nunca encontraré
a quien busco.
Aposentar mi silencion en el barullo
indiferente de las obras del café
saludar con apretones de estima
a los que convivieron mi biografía
y a quienes yo les escribo las de ellos.
He llegado de nuevo a Retiro,
mi ciudad, mi cuna.
Desde aquí el caos
lo explica la costumbre,
otra vez soy yo,
el futuro es inevitable,
eso es la vida habiendo un lugar.
Las rebeldías periódicas tienen nuestras cárceles
los muertos familiares nuestros cementerios
las llegadas nuestras estaciones...
son las mismas que sirvieron al partir.
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